Ejercicio de escritura

Querido amigo:

Quisiera contarte ahora lo que veo desde mi ventana. Un vidrio que separa el afuera del adentro con la meticulosa simetría de una reja blanca. Afuera, hay un conjunto de hojas, entre verdes y cafés, que revolotean sobre las nubes animadas por el viento de la mañana. Detrás de eso, una fila de ladrillos, que significan un edificio a medio construir, del que cuelgan trapos y harapos. Más acá, ya casi al límite de mi cuerpo, montones de florecitas amarillas, apiñadas las unas con las otras, como se ve la gente dentro de los buses por las mañanas o en las horas de la tarde.

Adentro, unos muebles, que continúan una línea con el muro de mi sala hasta llegar a mis manos, subir por mis brazos y llegar a mis ojos.

Bogotá, 2012

Anagnórisis

No quiero reconocerme así, en un espejo.

En la imagen imprevista y accidentada de un reflejo.

Quiero otra manera

de saberme

yo

.

Bogotá, 2012

Y

Y lo pensé, 
y creí que hacerlo sería una posibilidad
ahora
sólo
desgaste
ojos
inquisidores
bocas
que buscan
el quiebre

y 
esto
sólo 
confirma
una vez más
mi rumbo
el nuevo
alejado de tanta
sabiduría
que hace
manos
frías
.


Bogotá, 2012

Cierre de sesión

Cierro otra sesión para poder entrar en la tuya. No existe el diálogo; esa es una idea romántica próxima a la extinción. Ahora es un eterno monólogo interferido por el ruido de tus pasos, ni siquiera de tu voz.

Bogotá, 2012 

Niños por siempre

Los pies para adentro
pelo revuelto
carrito en las manos
arrastra su peso.

Bogotá, 2012

Pequeño gorrión

Pequeño gorrión vuela sobre el cielo
azul
Pequeño gorrión
conoce
las hojas
de los árboles
sabe
que
el sol 
se posa
en el césped de la tarde.

Bogotá, 2012

La música

La música, belleza y armonía. 
Aún si es, como dijo un poeta, la música de las horas,
se acerca a nuestro cuerpo,
se cuela por el oído
y por el alma
y sale convertida en movimiento,
en luz,
en fuerza, 
en alimento.

Bogotá, 2012